云边的风筝

       ■ 胡庆敏（浙江）

       东风一吹，柳丝吐绿；又一吹，柳絮纷飞。

       飞天的云，裹着思念，轻轻飘散，飘向故乡的炊烟，飘向嫩绿的竹林——那曾是我最初放飞梦想的地方。

       杨柳青，放风筝。爷爷领着我，穿梭于翠竹之间，精心挑选着细长的竹子，以备制作风筝之用。“注意脚下，别被绊倒、别踢坏。”爷爷边走边招呼着。新绿的笋破土而出，与老竹并肩而立，就像，我与爷爷，并肩而行。

       爷爷手抚竹干，时而轻敲，时而轻摇，选中一根便利落地砍下，然后扛回家。待得空闲时，爷爷就在小凳子上安然坐下，拿出篾刀，熟练地剥去竹子的青皮，露出里面淡黄的竹篾。那刚直的竹在爷爷粗粝的手中变得柔韧且被细分成各种大小，线条流畅，不裂不翘。

       竹篾制好后，爷爷会细心打磨，我还对此抱怨过。“爷爷，兰兰的风筝都开始蒙纸了，我快没时间画漂亮的面了。”“风筝重要的不是外表，而是坚实的骨架，急不得哦！”爷爷不疾不徐地做着，竹篾在他的引导下灵活地翻转、跳跃，最后，变成一副轻盈而坚固的风筝骨架。

       一张报纸，涂涂画画，剪剪贴贴，就绘制出我纯真的世界。就如我那时纯真的梦想，说不清、道不明，但就是想去天上看一看，只要风筝飞上了天，我就满心欢喜，就觉得自己与云朵好似零距离。

       “爷爷，我想要更长的线，好让风筝飞到云朵上去。”“飞那么高干什么？”“我要飞过山的那边，去看大海，您把那卷线给我吧。”“够了哦，等你长大，爷爷再送你更长的线。”

       渐渐地，我明白“够了”的妙用。我们的村子四面环山，即使风筝断了线，也飞不出去，不是挂在树上、就是落在草丛里或是屋顶上，我们都能把风筝找回来。也正是这样的经历，竟使我从不惧怕断线的风险。在追梦的途中，年轻的我们，在放飞自己时，可能会遇到狂风、寒流，会折翼，会断线，会落地，但我们总会再次起飞。

       十几岁那年，我要到县城念高中，爷爷一个人到竹林，挑选了一棵竹子，用时五天，给我做了一张坚实且美观的床垫。临行前，爷爷拉着我的手说：“这次，爷爷把更长的线给你了，你要努力飞，飞到云边去。”

       风筝，是翱翔的一张纸，上面写满了拼搏，“争”，是它的信念。我躺在爷爷精心编制的“骨架”上，在青春的风里，用“争”的姿势书写梦的语言。

       我，越飞越远；身后的线，越来越长。

       我终于飞到云端，看到云海翻腾、霞光金照的壮丽；看到银河闪烁、点亮苍穹的神秘；也听到刺耳的风，强劲地从耳畔呼啸而过。我急切地寻找，寻找那隐入云烟，恍若消失的线，想把这份快乐传递。

       我一次次地呼喊，呼喊他们期望的灵魂；我一次次回望，回望他们朴素的眼神。

       “爷爷，您今年一定要来，来看海。”“爷爷今年等您回来。”挂掉视频，我决定带孩子回归故里。

       三月的东风，吹醒了思念的海洋，吹醒了故乡的草木，也吹醒了我的春天。

       我和孩子亦步亦趋地跟在爷爷身后，走在春笋遍地的竹林里。光阴在老竹的竹竿上开满斑驳的花，也斑白了爷爷的头发。爷爷用那双曾经为我编织无数梦想的手，慢慢、慢慢地做着新的风筝，而我，已不再是当年那个性急的小孩子。岁月的风记住了一朵爱的香，也会继续承载着一只风筝的理想。

       爷爷把新做的风筝送给孩子们，而把风筝的线交给了我。

       我看着“风筝”欲飞的样子，带着他们跑在东风里。手中的希望之线，护着内心的风筝，悠悠地，飞向梦想的云边。